Una Musa ai cancelli dell'alba

Una Musa ai cancelli dell'alba

"Poseía una voluptuosidad infinita al hablar, y tanta dulzura y armonía

en el son de su voz que su lengua era como un instrumento"

Plutarco.

Tengo una Musa perdida por Salerno.


Escondida, perdida en su paraíso tras un millón de cables, está ella peinando su rizado cabello.


Besando las manos de Neptuno y por supuesto alimentando a su gato.
Duerme sobre el Vesuvio , durante los siglos que este también descansa.


Criatura fantástica de al menos tres lenguas , de al menos tres almas


y de un millón de poesías .

Dansk

Jeg sover med bøger.

Og vågen med kvinder.

Glemt titlerne på nogle hofter.

men jeg husker kys af blæk og papir.

Tablilla Nº 126

Tablilla de arcilla Nº126.


No recuerdo cuando fue la última vez que vi tan rojas las ocho lunas, quizás fue aquella nefasta noche en que El Caos Reptante caminó entre nosotros y murió la mitad del planeta. Creo fue luego de que le volaran el pico a nuestra Montaña Negra, cerca de la llanura de Leng; pero ya estoy viejo. Y en doscientos y pico de años los recuerdos son híbridos de escenas mal editadas y muchas invenciones Aquella noche, al igual que hoy ninguna persona había quedado ajena a las libaciones .Todos habían cumplido con la liturgia pero en el fondo sabíamos lo inevitable de nuestro destino. Fue una casualidad que lo Innombrable haya estado entre nosotros y haya sobrevivido la mitad para contarlo, pero hoy el Universo desde millones de millones de años nos había escupido un meteoro que en horas nos matará a todos .El miedo obra como el mejor recordatorio para los mortales, y tal vez algo de fe hubiese servido, pero los pueblos viejos pensamos demasiado y eso a la larga termina asesinando a cualquier Dios.
Me fui de mi choza; sabia ese sería el último día de nuestra civilización, ¿De qué serviría quedarme con mi familia? ¿Obligarlos a llorar todos juntos? ... Una imbecilidad. En pocas horas cada poema escrito, esbozado o imaginado ardería. Millones de años de escultura se desintegrarían en el vacío. Cada idea sería una mera aproximación hasta que alguna otra civilización de por ahí la atrape en el aire. Y mientras más rojas eran las lunas, más se veía el halo del meteoro sobre nuestras cabezas y la gente enloquecía .Lloraba, gritaba. Yo no sabía qué hacer. Si llorar, o no. Dormirme bajo un árbol. Leer, beber hasta el coma o fumar hasta el cáncer...Así que no hice nada. Me fui a la vera del lago; y nada más .Las aguas violáceas, comían como desesperadas las verdes arenas que las contenían. Cada insecto brillaba de una manera particular, y había un continuo zumbido que obraba como música de fondo a la inminente muerte. Se sentía en el aire un calor incómodo que hacía sudar las manos y la espalda .Un vibrar ininterrumpido, propio de que un proyectil espacial venga directo a golpearte en la cara, hacia caer los libros de los estantes y que los animales escapen. Es lógico la inminencia de la aniquilación desató una paranoia e hizo pedazos la razón del pueblo. Los agentes de la ley dormían, los ladrones rezaban en las cárceles .Los militares se emborrachaban y el clero trabajaba.
Por dentro pensé “Hoy podría hacer lo que siempre quise y no hay ley que me juzgue” reflexioné unos segundos y reparé que el deseo venia justamente de la prohibición. Desaparecida la ley, no tenía emoción el ilícito. Así que ahora era íntegramente libre, pero no sabía para que…tenía ganas de todo, pero tiempo para nada. Un maldito binomio de conflictos y cada segundo era uno menos de vida; pero de hecho no era la vida porque estaba virtualmente muerto ¿Qué iba a hacer? ¿Volar a otro planeta? La mayoría se esforzaba por hacer obras megalíticas en sus últimas horas. Sobre todo los artistas plásticos, levantando cuadros enormes de la muerte del mundo y estatuas horribles. Otros repartían calmantes como para que los demás muriesen sin conciencia de ello. En pocas horas nada más que unos pequeños trozos del planeta flotarían a la deriva sin el más mínimo rastro de alguna vez haber sido habitados, arados o representados en cuadros y poemas.
Nada…no iba a quedar nada de lo que era todo. O sea si la nada viene de la desintegración del todo quiere decir que en algún momento algo fue , pero si no persiste vuelve a ser nada , entonces tampoco nunca fue Todo… he aquí el punto .Una roca gigantesca al rojo vivo a cinco mil millones de kilómetros por hora a punto de reventarme el cráneo y uno abstraído en esos pensamientos... y para colmo ese zumbido y calor insoportables ….hasta que cruzando el centro de la ciudad una estatua de Nyarlathotep cayó y esa fue la última esperanza , podríamos habernos salvado sin ese evento decían.
II
¿Benítez, me podes decir por qué el de la habitación cinco está gritando esas incoherencias otra vez?
¡Esos rezos me tienen podrido! ¿No se cansa nunca?
¿Me vas a decir que otra vez por estar boludeando con el celular te olvidaste de medicarlo?—

--¡Este tubo me tiene podrido, todo el día zumbando, peor que los internados voy a quedar yo!-

Benítez colgó el teléfono y se fue donde su encargado hablaba con voz alta .Aún dos tres lágrimas lo enceguecían y la cabeza le corría a un millón de kilómetros. El encargado gritaba y hablaba del despido , que era la última vez y otras cosas que suelen decir los patrones … a Benítez el cuerpo le pesaba un millón de toneladas , le corría mercurio por las venas .La frase de su hermana a través del celular se repetía una , dos ,un millón , mil millones de veces en sus oídos.

--“Negro estoy en el hospital…Ale se disparó Se pegó un tiro en la cabeza hace dos horas. Los médicos están tratando de ver si se pueden hacer algo “

El encargado se fue y le dejó una nota de apercibimiento. Benítez cruzó la puerta cinco tomó al enfermo y lo desató de la cama. Apagó la calefacción que hacía casi tropical al cuarto y al tiempo que callaba al interno y le ponía una pastilla en la boca le dijo:

--… decíme Guillermo, 
¿Falta mucho para que ese meteorito nos mate a todos?

-Djaevel-

La noche previa a la tormenta.

La noche previa a la tormenta, he aniquilado tus últimos restos.

Me he quitado el último lastre… Finalmente te ha asesinado!

Y esbozo más triste que cuerdo estas líneas, sobre esta hoja virtual.
Dibujo con palabras tus exequias porque nunca pude resistir este mandato, nunca pude dejar de enterrar mis desgracias bajo toneladas de palabras.
Para que te asfixies...
Para que sientas la presión en el cuello...
Para que te sofoques y llores todo lo que no lloraste…para que te lamentes ahora que te he asesinado.

Hago los honores y escribo tu obituario…

¡Se ha ido!

El alma ya no pesa, tengo por obligación de rectitud el derecho de blasfemar y vociferar, e incluso de insultarte, ¿Pero de que me valdría?
¡Retírate de una maldita vez!
¡Vete!
¡Pasa a la otra vida!
A la común.
A la de los comunes, a las de los normales.
Dónde la ley es justa y los héroes visten de azul. 

 A la vida que se vive entre cadáveres acumulados, en el corazón.
Me quedo de este lado de la línea, donde están los que miran con orgullo al verdugo a la cara
Donde se paran los condenados a muerte…donde el viento se lleva, su último colérico grito de venganza.

De este lado donde hay gente que moriría por sus ideas, por demás en tu lado, quien sabe si habrá gente siquiera…

Hoy te he asesinado.

El aire hiede a cambio.
El suelo sabe a sangre, y los ojos aun me arden por las mañanas cuando el Sol me golpea
Pues en mis manos tengo los restos de tu humanidad asesina. De tu devoción corrupta a la superchería… de tu maternidad inmoral y sanguinaria.
La noche previa a la tormenta te asesine!

¿Quién sabe, si aun te das por apercibida?

La noche previa a la tormenta, agujereé tu pecho y de èl; brotó hiel.

La noche previa a la tormenta, dí el último golpe; y luego caí, pero no me arrepiento…

Pues esa noche oscura y cerrada; entre relámpagos como brazos y vientos como suspiros.

¡La noche que sobre la tierra caía la tormenta, me liberé de ti!

Djævel 

(2008 circa)